Mi sangre, muerta y herida, implora un poco de atención. Busca la flor de todos los sentidos, esa que difícilmente exista algún día.
Finalmente el invierno tenía razón. Lo ideal, lo fascinante no está si no en nosotros. 
Hoy, como nunca me he dado cuenta. Afuera no encontraré nada, quizás una daga mortal, que no haga más que ensuciar mi alma, vaciar su odio y, como de costumbre, construir lo que hoy somos.
La vergüenza ya no sirve, lo moral solo ríe...